Primavera gris.

Triste árbol podrido,
deja que fluyan
los vientos del verano.

Deja que desde la montaña,
el caudaloso río
llegue a la mar.

Árbol de pájaro cantor
y de hombre entristecido
que tu tiempo terminó.

Árbol de verdes hojas
y de flores marchitas,
ente que no volverá.

Árbol alto y frondoso
que antes eras hermoso,
y ahora eres refugio escabroso.

Coplas, historias y escritos
que a tu sombra vieron la luz,
han dejado de existir.

Ahora a la sombra 
de este atardecer
escribo por comprender.

Hoy, bajo tu tronco
mustio,débil y marchito,
entono estos versos.

¡Oh árbol grandioso!
de grandiosa existencia
y poderosa presencia.

Se acabó tu tiempo
y de este poeta
loco y enamorado.

Márchate ahora
y que siempre queden
buenos recuerdos.

Jodido.

Notaba el frío
mortal bajo
las uñas.

Los dientes me castañeteaban
por el puto frío.

Aquella vieja
me había jodido,
me había dado por culo.

Cuando te rascas
tu barba,
le das un trago
a aquella cerveza
barata
y de mala calidad,
y sientes como
el sabor
de la cebada
caducada
baja por
tu garganta
con el termómetro
marcando
diez bajo  cero
a las tres
de la mañana
pensando en
la puta vieja,
entonces,
y solo entonces,
sabes que
estás bien
jodido.

Sistema policial.

Vivo encadenado
a un sistema 
policial
donde mis 
grilletes
tienen espinas
y las rosas
son de acero.

Donde mi vida
transcurre en 
una sola habitación.

Donde mis sentimientos
se ven atrapados 
en un remolino
de lágrimas.

Un lugar,
donde el sol
no alumbra
y la lluvia
no moja.

Donde las moscas
devoran sapos
y los pájaros
no tienen alas.

¿Y como escapar
sin poder volar?
¿Y como huir
si las llaves 
de mis grilletes
se fueron
por el desagüe?

Aquí,
la noche y
los sueños,
son mis
únicos aliados.

Estoy en guerra 
por mi paz
de forma constante
y día tras día,
batalla tras batalla,
el único consuelo
que encuentro,
es poder dormir.

Vivo encadenado
a mi propia vida,
a mis sentimientos.

Vivo esperando
a que aquellas
malditas llaves
aparezcan
cualquier día. 

Sueño de un piromano.

La uña desgarra
la preciosa tela.
La carne se queda
descubierta.
Frágil, sensible.
Como un jarrón 
de porcelana
que se estrella
contra la pared.

Hoy he visto
como mi guitarra
ardía entre
todos esos
libros y demás
cosas inútiles.

Era una gran hoguera.
Ardían cosas,
cosas despreciables,
como el tiempo,
como esos libros,
como aquellas
sucias y despreciables
personas.

En el otro extremo 
de la habitación,
una señora mayor,
con los pechos caídos,
la mirada triste
y perdida,
y un hombre gordo 
con una barba 
lustrosa,
me gritaban cosas
que yo,
no alcanzaba 
a comprender.

Notaba el olor
a gasolina
en la palma 
de mi mano,
en mi ropa,
en todos lados.

Las llamas
se avivaron
y yo me ví
atrapado
en aquella habitación,
con los dos viejos,
con los libros ardiendo.

Y entonces ví
como la uña
rasgaba la tela
dejando la carne
descubierta.

Parte del problema, parte de la solución.

No se trata
de buscar
una solución,
se trata
de encontrar
un problema.

No se puede
pensar en
algo que
no existe,
pero que 
puede existir,
puede ser real
y yo,
no darme cuenta.

Los pensamientos
son el problema.
Los pensamientos
son la solución.

Puro frío.

Odio eterno
al frío
del invierno.

Puro frío,
todo hielo,
como en Urano.

Me refugio
en los poemas
de la brisa
escarchada.

El frío hiela,
el frío mata,
el frío destruye.

Las moscas
del verano
huyeron ya
hace un tiempo.

Puro frío,
puro hielo,
destrucción
a cien grados
bajo cero.

Las plantas
no crecen,
los mirlos
no trinan,
no hay vida.

El calor
de la chimenea
me mantiene
con vida.

Me recuerda 
a la primavera,
al verano,
al deshielo.

Puro frío,
puro hielo,
adiós a las
marcas ocres
del deshielo.

La tierra
del eterno
invierno.

Donde todo
acaba.
Donde nada
empieza.

Odio eterno
al frió
del invierno.

Algo que empieza.

En tus brazos
nace todo.
De tus dedos,
la pasión.
De tus labios,
el placer.
De tus ojos,
la verdad.

Que en ti,
he encontrado
aquellas alas
que tanto 
ansiaba.
La libertad,
la felicidad.

De mi bolígrafo
fluye la tinta.
Tinta que lleva
deseo,
amor,
sentimiento.

Eres algo más.
Muy distinto
a todo lo demás.
Tu y tu forma
de ser, 
de quererme.

Tu escribes
estos versos
sin estar
aquí presente.

Tu has escrito,
la primera 
página
de mi nuevo
libro.
Libro que yo
no quiero 
que acabe.

Quiero que
escribamos 
esta historia
juntos y
durante mucho
más tiempo.

Te has ganado
el derecho
a dictar
cada palabra
de esta
historia nueva.

Te has ganado
un lugar
entre mis versos,
y en mi 
corazón.

Yo te pido
que escribas
conmigo
esta historia
que nace
en tus brazos,
y que espero,
en el olvido
jamás muera.