El mirlo de mi interior Pt.IV

Llevaba ya
un tiempo
golpeando 
el cristal.

El mirlo
de mi interior
quiere volver
a salir.

Me ha susurrado
muchas cosas
y me ha gritado
en el oído
que demanda
libertad.

Ergo, mi cuestión es:
¿Ser tirano
por serlo,
o serlo 
por necesitarlo?

Tanto él
como yo
sentimos
la necesidad
de gritarle
al mundo
lo que sentimos,
pero tanto él
como yo
tenemos miedo
de lo que 
pueda pasar.

Desearía 
hacerle caso
y liberar
la mugre
de mi interior,
pero la balanza
no se declina 
a mi favor.

Ahora canta
en un tono 
muy diferente,
entiendo lo que dice,
pero de nuevo,
pienso reprimirlo.

Escóndete, mirlo mio,
que aún no es hora
de salir a la luz.

Escóndete, mirlo mio,
pues aún hay
cosas que perder.

Gianicolo.

Estaba aquí, venido a menos con una botella de ron, unos papeles y con Vivaldi sonando de fondo.¿Sabes una cosa? No puedo sacarte de mi cabeza. ¿Sabes por qué? Porque eres la Lenin de mi Revolución, eres especial y se lo repetiré a quien sea una, dos, siete y hasta mil veces si hace falta. Tú y tu sonrisa, tú y tus lunares, tú y tus abrazos. Venecia, góndolas, pizza in extremis en el parque. Cada trago de este amargo ron barato me lleva quizás un poco más allá por los canales mientras escucho las flautas y los violines de Antonio y veo tu rostro en el fondo del vaso. Y voy lo suficientemente cuerdo como para distinguir los cresecndos, aunque no voy lo suficiente borracho como para dejar de verte. Ahora sé, que estás en cada trago, en cada nota, en cada calada, en cada pájaro que trina, en cada rosa, en todas partes. Y voy a seguir escribiendo, aunque sean las doce de la mañana, aunque vaya sin rumbo fijo por los canales de Venecia. Roma, paraíso en ruinas, besos bajo el busto de la Capitolina, tagliattelli en el Trastevere, caída de Roma en la cama del hotel. Y quemamos los mapas, y nos perdimos, como una clave de sol en la partitura de un fagotista, hasta encontrarnos de nuevo bajo las estrellas del cielo florentino. Y otra vez estaba contigo, sin apenas un respiro.

VIII-XIV

Cada día que pasa,
imagino que estás
un poco más cerca.

Cada calada que doy,
imagino que estás
un poco más cerca.

Cada trago que doy,
imagino que estás
un poco más cerca.

Pero a cada minuto
que pasa
me doy cuenta
de que cada vez
estás más lejos.

Lunes por la tarde.

Mientras te añoro, escribo mirando a la ventana esperando ver tu figura en aquella acera. Mientras te espero, toco la guitarra desafinada y fuera de compás, interpretando la pieza a mi manera, y aún hay quien se desespera. ¿Qué más da si es clave de fa o de sol o un saxo tocando un acorde perfecto menor?
Tú tan lunes por la tarde y yo de cafés tardíos al son de Chopin y pasando páginas sin ton ni son.
Tú y tu alegría pasajera y yo aquí leyendo a Julio Oliva mientras espero el crepúsculo de las ideas que hacen las horas pasar. Tic-tac y se acaba la cerveza, tic-tac y hay un pájaro en el alfeizar. Vuelvo a mirar por la ventana y la acera sigue vacía, se han apagado las farolas por segunda vez y ya casi no se ve el final de la calle. Se oyen gritos de "a cenar" y aún no has aparecido y estaba pensando si debería irme a cenar yo también o si debería esperar un poco más.
Y quizás nunca aparezcas y deba irme a cocinar o quizás aparezcas por la calle y yo me despierte... O quizás simplemente despierte y te tendré a mi lado como si fueras una bella durmiente.

Sueño de un pirómano Pt.II

El precioso papel
cayó al suelo
en una nube 
de cenizas.

Hoy he soñado
que estaba
en aquella 
misma casa.

Otra vez.

Hoy he soñado
que recorría
sus oscuros
y tormentosos
pasillos,
hasta llegar
nuevamente,
al tétrico salón.

El busto de Palas
gobernaba 
la sala 
apoyada en 
la chimenea.

Mis ojos 
recorrieron
la estancia
con nerviosa 
rapidez.

Y vi aquel cuadro,
y vi aquella escopeta,
y entonces vi
aquella merecedora.

El tiempo se detuvo,
apenas un instante,
y una figura deforme
se levantó.

Y me miró.
Otra vez
aquel viejo.
La misma barba,
los mismos ojos,
la misma alma.

Entonces huí
de aquella habitación,
al compás
de la estridente 
música de mi cabeza.

Corrí por los pasillos
y me metí en otra sala.
Y ahí estaba, de nuevo, la vieja chillona.

Vi como ardían 
millares de libros
en aquella hoguera.

Y entre sollozos,
entre necios gritos
y maléficas risas,
la vieja cayó hacia atrás,
presa de la locura.

Y vi como moría
mientras el preciado papel
caía envuelto
en una nube de cenizas.

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Dedicado a aquella persona que huye de la Luna, que ríe, que llora, que busca.
Por todos esos buenos momentos que hemos pasado y nos quedan por pasar, gracias.

En guerra por mi paz.

Todo comenzó como empiezan todos los conflictos: Unos quieren algo y otros no se lo dan.
Y empezaron los gritos, las peleas y el odio.
Y los oprimidos, fueron oprimidos, y los esclavos, y los trabajadores y todos aquellos que gozaban de una mínima libertad, fueron privados de ella. Y pasó mucho tiempo, y nadie decía nada, todos callaban bajo pena de castigo.
Nadie se atrevía, pero un día surgió alguien que los levantó, que los animó. Se acabaron las paredes ensangrentadas, las escalas menores y las letras deprimentes. Y ella los alzó al grito de "¡Revolución!", vieron en esa chica un mundo nuevo, una nueva realidad, una pizca de esperanza.
Y comenzó aquella guerra, la guerra por la paz, la guerra del silencio, la guerra de las conciencias.
Se levantaron barricadas con los gritos de rabia, se encendieron los fuegos con ira, un mar de lágrimas se alzaba entre ellos y los opresores. Batalla a batalla, escaramuza a escaramuza, asalto a asalto, pelea a pelea, ella les ayudó a levantarse, les enseñó que no deben rendirse jamás, que deben pensar con la cabeza fría, que la verdadera fuerza del amor les guiará porque todo va a salir bien.
Y sentí sus besos, y sus abrazos, y sus caricias. Y juntos marchamos  la última fase de esta guerra, ya estábamos a punto de derrotarles.¡Que caigan las barreras!¡Que retumben los páramos ante nuestro poder!
Y marcharon los hijos del viento, de las estrellas, del sol, de la luna a la batalla final con el puño en alto gritando "¡LIBERTAD!". Ya cabalgamos una vez y volveremos a cabalgar en nombre de la paz.
Pero yo solo cabalgaré si estas tú.
Esta va por mi, por ti, por todos aquellos que cabalgan con nosotros, por nuestra paz, por nuestra guerra, por la libertad, por la Revolución. Estamos en guerra por la paz.
#EnGuerraPorMiPaz
Bis vincit qui se vinvit in victoria.

Primavera gris.

Triste árbol podrido,
deja que fluyan
los vientos del verano.

Deja que desde la montaña,
el caudaloso río
llegue a la mar.

Árbol de pájaro cantor
y de hombre entristecido
que tu tiempo terminó.

Árbol de verdes hojas
y de flores marchitas,
ente que no volverá.

Árbol alto y frondoso
que antes eras hermoso,
y ahora eres refugio escabroso.

Coplas, historias y escritos
que a tu sombra vieron la luz,
han dejado de existir.

Ahora a la sombra 
de este atardecer
escribo por comprender.

Hoy, bajo tu tronco
mustio,débil y marchito,
entono estos versos.

¡Oh árbol grandioso!
de grandiosa existencia
y poderosa presencia.

Se acabó tu tiempo
y de este poeta
loco y enamorado.

Márchate ahora
y que siempre queden
buenos recuerdos.